L'âme est moirée par mille émois sans torts. La mémoire est parmi les mois, Centaure. Lit, monde et moi La vie d'ans vit. Parmi le genêt aux cent ors, Lys en cieux, Hé là ! fiancée, file et cours, toi, Sept ans ! Roseau d'opale, il en est temps ! Hé là ! fiancée, élancée, au beau cou élancé, Centaure est là, Sang d'or! L'immonde émoi, L'avide envie, Par mille jeux naît au Centaure Licencieux Et la fille en ses filets courtois S'étend, Rose au dos pâle, île en étang. Et la fille en sait, elle en sait oh ! beaucoup, Elle en sait Sans tort et, lasse, En dort. Louise de Vilmorin |